viernes, 8 de enero de 2010

1 a.m.

Me dijiste que ibas a venir y cada auto que escucho
me hace pegar la cara al vidrio de la ventana
para verte llegar.


1:00 a.m.
Abro un poco para ver mejor.
Hace frío. Está oscuro.
Cierro.


1:10 a.m.
Prendo un cigarrillo.
Espero y espero.

1:25 a.m.
Me tiro en mi cama. Seguís sin venir.
Pienso en la cama del hospital en la que debe estar
durmiendo mi viejo.

Doy vueltas.
Tengo los ojos 2 talles más grandes
que la cara.


1:39 a.m.
Me levanto y miro el vidrio de la ventana.
Me digo que vas a venir aunque,
en el fondo,
sé que me miento.


2:05 a.m.
El amor es un revólver
al que alguien le puso balas de salva.

Es una motosierra de plástico.
Es un arma que va a fallar
cuando la necesites.


2:43 a.m.
Ahora es una Tenia Saginata.
Algo bien metido adentro tuyo,
que se come tu comida
sin ni siquiera decirte gracias.

3:10 a.m.
La muerte vende revistas
en la puerta del hospital

donde está internado mi viejo
y el anillo que me regalaste
me sacó hongos en el dedo.

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