1 a.m.

Me dijiste que ibas a venir y cada auto que escucho
me hace pegar la cara al vidrio de la ventana
para verte llegar.

1:00 a.m.
Abro un poco para ver mejor.
Hace frío. Está oscuro.
Cierro.

1:10 a.m.
Prendo un cigarrillo.
Espero y espero.

1:25 a.m.
Me tiro en mi cama. Seguís sin venir.
Pienso en la cama del hospital en la que debe estar
durmiendo mi viejo.
Doy vueltas.
Tengo los ojos 2 talles más grandes
que la cara.

1:39 a.m.
Me levanto y miro el vidrio de la ventana.
Me digo que vas a venir aunque,
en el fondo,
sé que me miento.

2:05 a.m.
El amor es un revólver
al que alguien le puso balas de salva.
Es una motosierra de plástico.
Es un arma que va a fallar
cuando la necesites.

2:43 a.m.
Ahora es una Tenia Saginata.
Algo bien metido adentro tuyo,
que se come tu comida
sin ni siquiera decirte gracias.

3:10 a.m.
La muerte vende revistas
en la puerta del hospital
donde está internado mi viejo
y el anillo que me regalaste
me sacó hongos en el dedo.