Estigma
Entro a la iglesia
y me quedo un rato
mirando la cruz.
Maravillado.
La historia no puede ser mejor.
Dios nos mandó a su hijo para salvarnos.
Nosotros lo torturamos, lo crucificamos
y se lo mandamos de vuelta.
Sólo nos faltó colgarle un cartel del cuello
(para que el mensaje quedase bien claro).
Un cartel con letras rojas y gigantes que dijera:
Bajá cuando quieras, que para vos también hay.
Todo lo fuerte que puedo
¿Estarás viendo la luz roja que titila
o ya te habrás dormido?
Pienso en la mierda que masticaste.
Pienso en ir a buscarte y llevarte lejos.
No tengo moto. Tampoco necesito una.
Tengo una Loaded con 4 Durian amarillas
y, con sólo una patada, podría estar ahí
antes de que termines de decir paralelepípedo.
¿Escuchás? Soy yo.
Estoy rascando el vidrio de tu ventana
como el nene vampiro de Salem’s Lot.
Dale. Es hora de irnos.
No tengas miedo.
Podés saltar con los ojos cerrados.
Estoy ahí.
Ya sé que los del weather channel
no te avisaron nada
y la tormenta te agarró
No importa.
Vine a buscarte para llevarte conmigo.
Para que demos una vuelta
entre los rayos y los truenos.
Dale. Es hora de irnos.
Me da lo mismo que el cielo
se caiga a pedazos,
que la ciudad se parta en dos,
y que el diablo intente tirarnos
de un manotazo.
Nada va a bajarte de mi tabla.
Y no es porque yo patine bien.
Es porque mientras nos perdemos
en lo negro de la noche
estoy agarrándote fuerte.
Todo lo fuerte que puedo.
Cada vez mejor
Mi viejo murió súbitamente
en el baño de casa,
pero al rato
volvió.
Escuchamos un ruido
y golpeamos la puerta.
Nada.
Cuando abrimos
estaba ahí tirado.
Después llegó la ambulancia
y él reaccionó un poco
y se lo llevaron
al hospital.
Los médicos nos dijeron
todo.
Había estado muerto unos minutos,
pero había vuelto.
No como en las pelis de zombies de Romero,
sino más bien como Víctor Sueiro.
La diferencia era que mi viejo,
cuando volvió de estar muerto,
no dijo una palabra de la luz al final del túnel,
ni de la paz que había sentido,
ni del largo viaje que había hecho.
Él seguía hablando de cosas importantes:
De perros, de caballos y de boxeo.
Mucho tiempo después,
se perfeccionó
en esto de morir.
El cáncer se había
empecinado en dejar una
cáscara vacía
sin ningún rastro
de lo que él había sido,
pero seguía peleando.
Se paraba como podía
y se ponía en guardia,
levantando los huesos de sus puños
con sus huesos,
porque no quedaba
mucho más.
Unas horas antes de morir –definitivamente-,
cuando los médicos
le preguntaron
cómo se sentía,
él les dijo sonriendo:
Cada vez mejor.
Y eso fue todo.
La muerte noqueó para siempre
a
que, supongo,
podría haber peleado
de igual a igual
con Tyson.
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